Mon client de minuit avait réservé pour une heure, sans détour : il voulait de l'inédit, du brut, et il payait le prix fort pour ça.
Quand j'ai ouvert la porte de mon appartement, le type ne s'est même pas embarrassé des formules de politesse. Son regard a balayé ma silhouette, de mes talons jusqu'à la naissance de mes hanches. En tant que femme trans, je connais par cœur ce mélange de fascination voyeuriste et de désir pur qui anime certains hommes quand ils franchissent le pas.
Il m'a attrapée par la taille, m'a plaquée contre le mur du couloir et m'a attrapée la nuque. Sa respiration était lourde, sa peau brûlante. « Annsophie, m'a-t-il soufflé directement au creux de l'oreille, pas de bavardages ce soir. Je veux qu'on y aille à fond. »
Les barrières ont sauté instantanément. On a abandonné les fringues à même le parquet entre l'entrée et le salon. Il n'y avait plus de jeu de rôle ni de pudeur : juste l'entrechoquement des corps, la sueur, le bruit des souffles courts et la ferveur incontrôlée d'un désir sans filtre. Il cherchait la puissance, la domination partagée, ce contraste unique entre la féminité de mes courbes et l'intensité de ce qu'on échangeait sur le lit. Chaque prise était ferme, chaque gémissement authentique, poussé par une tension sexuelle accumulée depuis des semaines qu'il venait enfin décharger ici.
Quand la vague est enfin retombée, on est restés allongés en travers des draps trempés, le cœur battant à la chamade dans le noir, l'odeur du sexe et de la sueur flottant dans la pièce. Il s'est redressé, a attrapé sa montre sur la table de chevet, puis m'a regardée avec un clin d'œil complice et un sourire carnassier : « Bordel, Annsophie... il n'y a qu'avec toi qu'on trouve ce genre de décharge. »
Il a posé l'enveloppe, s'est rhabillé en deux minutes et a disparu. C'est aussi ça mon métier : incarner l'exutoire parfait, sans tabou ni filtre, là où le désir existe à l'état le plus sauvage.
